El árbol del conocimiento

Quienes me frecuentan hace tiempo saben que es raro que conozca a alguien de la nada. El año pasado me gradué de puto cuando conocí a un chico en el tren. Lo vi en Belgrano y me gustó. Estaba bien vestido, era lindo y estaba leyendo este libro. Salía masomenos cuarenta pesos, y, en estos días, hay que querer gastar esa plata en un autor chileno que no es Bolaño.
Nos subimos al tren y no pasó nada. No me animaba a mirarlo. Me escondí detrás de mi libro y él siguió con el suyo. Se bajó en Martinez y yo en Acassuso, puteándome por ser tan tímido. Unos días después nos cruzamos de nuevo en un tren y nos reconocimos enseguida. Él no ocultó una risa. Me gustó un poco más. Esta vez hubo un cruce pornográfico de miradas. Bajé del tren y él también. Intercambiamos nuestros teléfonos. Estaba tan nervioso que casi escribo mal mi número.
Nos vimos un par de veces y me iba gustando. Era del interior, trabajaba, estudiaba y vivía solo en San Isidro. Pero había algo que no cerraba. Un día me visitó en mi trabajo, camino al suyo, y se quedó a tomar un café. Sacó la foto de una nenita rubia y me dijo "¿A quién se parece?" Puse cara de oveja y le dije "No sé". Dijo (y escuché, bien clarito, al universo reirse de mi) "es mi hija". No pude más que poner cara de poker y preguntar (con la falta de tacto que me caracteriza) "Pero, no estaba...programada, ¿o si?". El chico (cuyo apellido es Welcomme) se había arruinado la vida a los 18 años.
Sí, señoras y señores. Las ventajas de no ser heterosexual quedaron en el pasado, junto con las buenas costumbres. Mierda de posmodernidad.